Amistad

En los últimos meses, a mi alrededor ha sucedido algo que nos afecta profundamente.

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El mejor amigo de mi hijo mayor, un chico callado, tímido, bueno, su gran amigo desde que tenían cuatro o cinco años, ha sido diagnosticado de una de esas enfermedades llamadas raras, crónica e incurable.

Sus padres son grandes amigos nuestros, y lo están pasando francamente mal. Todos decimos que no pasa nada, que podía haber sido cualquier cosa peor, que qué se va a hacer, que un tratamiento y ya verá como lleva una vida normal.

Pero es una mentira, o al menos una verdad a medias. Porque nunca va a llevar una vida como la que llevaba, porque tendrá temporadas buenas y malas, pero tendrá que cuidarse mucho, porque su calidad de vida se ha visto diezmada a la edad de trece años...

Lleva todo el verano repartido entre el hospital y su casa, sin apenas ver la luz del día. Sus amigos, que son pocos pero muy buenos, se están turnando para pasar el tiempo con él, dejando a un lado tardes de piscina para pasarlas jugando a las cartas en la habitación de un hospital o a la play en su casa. Un duro aprendizaje. Pero en ningún caso tan duro como el que él tiene por delante, para aprender a vivir con lo que tiene, para no dejar atrás ilusiones y luchas, para seguir estudiando como hasta ahora y destacando por unas notas brillantes, o por ser un virtuoso de un instrumento dificilísimo de tocar.

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Está siendo duro, y mi hijo y su amigo no muestran sus emociones. No lo hablan, hacen como si todo fuera normal. Y cada día cuando le pregunto si su amigo está mejor, me mira un segundo como si no supiera de qué le hablo, antes de responder.

Estamos tristes. Y tengo que reconocer, aunque me pese, que también estamos aliviados, aliviados de que no nos haya tocado en primera persona. Y eso es algo que me da mucha rabia, que sea capaz de alegrarme porque algo así no me ha pasado a mí ni a mis niños, aunque le haya pasado a alguien que me importa.